No Moby Dick Herman Melville faz suas personagens empreenderem a
perseguição de um Leviatã. Em B***** Luciano
Bitencourt faz algo parecido, mas sua Moby
Dick não é um poderoso e mítico cachalote branco, mas sim a miríade de
formas do sexo feminino (o escultor Jamie McCartney fez recentemente algo
similar no seu The Great Wall of Vagina).
A história que se narra não é linear (embora a forma não seja o mais importante
no livro), nem seus personagens previsíveis. Talvez a pretensão do livro seja
apenas contar uma boa história de amor, sem artificialismos ou modismos bestas
(disso os consumidores de ficção contemporânea brasileira já estão fartos). As
divagações da protagonista, em coma em um leito de hospital, lembram Leite derramado, do Chico Buarque, e Quase memória, do Carlos Heitor Cony. Acontece
que na história de amor de Luciano Bitencourt o sexo é arrebatador, convergente.
Como ele não é o tipo de sujeito que se conformaria em descrever, por exemplo, A origem do mundo, como um quadro que
retrata o “sexo de uma mulher” (estou seguro que ele tampouco usaria “genitália”,
ou “vulva”, ou “vagina”, ou mesmo “órgão sexual feminino”) em seu livro ele fez
uma espécie de censo de todas as acepções dicionarizáveis ou não para “sexo”.
Por fim ele optou por chamar seu livro de B*****,
mas talvez ele devesse chamar de Boceta
de uma vez e ver o que o público leitor acha. Há ciência e arte nesse divertido
livro (o primeiro de uma prometida trilogia, já se sabe).
"B**** (Boceta)", Luciano Bitencourt, São Paulo: Karina Gonçalves Ag. Notícias, 1a.
edição (2012), brochura 12,5x18 cm, 155 págs. ISBN: 978-85-66285-00-0
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